Je me demande, moi, si tout cela est bien sérieux.
S’ils sont sérieux ceux qui pensent l’être, ceux qui pensent penser bien, penser mieux, penser juste, ceux qui pensent pour les autres.
Pour nous.
Les mouvements de leurs bras, la gravité de leurs regards, de leurs voix, sont étudiés, travaillés, pour qu’on les croie.
Qu’on les croie sérieux, responsables, puisqu’ils décident ce qui est bien pour nous, puisqu’ils le savent mieux que nous le savons.
Ils seraient donc nos pères, nos mères, nous leurs enfants inconséquents.
Mais les enfants, ne sont-ils pas plus sérieux que ces “grands” qui font de nous leurs poupées de papier? Plus sérieux que ces “grands” qui jouent au roi ou aux marchands, qui jouent à l’école, qui jouent à la guerre avec des soldats de chair et de sang, avec des enfants de chair et de sang, qui jouent aux puissants.
•
Je porte en moi ce double handicap, je n’ai jamais été “grande”, et je suis une femme.
À leurs yeux, plus encore que tout autre, je ne suis pas sérieuse, pas capable de comprendre le monde, de le guider, pas capable de savoir ce qui est important et ce qui ne l’est pas.
Pourtant, c’est peut-être parce que je suis une femme, que je connais la préciosité et la valeur de la vie, de chaque vie, quelle qu’en soit sa couleur.
Cette vie que j’ai donnée, créée, nourrie, sans obéir à une quelconque injonction à pondre, à peupler, à repeupler, à regarnir les garnisons et les viviers d’esclaves et de petits robots.
Il serait temps, enfin, de considérer la vie, les vies.
Les vies multiples et infinies, uniques, singulières, chaudes et douces de peaux, de rage et de rires profonds, fragiles et furieuses, folles, tendres et lumineuses, déglinguées, abimées, constructives, appliquées, raisonnables ou déjantées, mais vivantes, et de toutes les couleurs.
Les couleurs existent, elles font le monde comme nous le faisons, elles se déclinent en milliers de nuances, comme nous.
Ne fermons pas les yeux sur leur infinie diversité.
Refusons la monochromie imposée aux enfants comme aux idées.
Uniformiser les enfants “n’effacera” pas leurs douleurs et leurs peines, leur lucidité, leur soif de se dire et d’exister.
Refusons d’armer nos ventres et nos pensées, refusons la peur et ceux qui la fabriquent, refusons les chants de guerre dans la bouche des marmots, refusons le bleu marine sur leur peau, sur la nôtre, et dans nos cerveaux.
Que cette année soit celle de la multiplicité des couleurs, mélangées, conjuguées, métissées. Qu’elle soit une année bariolée, désarmée, féminisée!
“Qui vient avec ou après ce qui est principal, essentiel”
“Qui s’oppose à la chose principale dans une étroite dépendance”
“Femme”
Petit bonheur du jour. En travaillant, écouter sur une radio publique la rediffusion d’une émission enregistrée il y a une dizaine d’années. Cette émission, qui donne la parole à trois “grands” de la chanson française (Clerc, Le Forestier, Souchon) fait écho à une autre, bien plus ancienne et autrement plus connue, qui vit se réunir pour la première fois autour d’une table Brel, Brassens, Ferré.
Ils sont là, ils parlent, les trois d’hier puis les trois d’avant-hier, les trois vivants invités à poursuivre les réflexions des trois disparus.
Quand vient la question des femmes, de la femme, car dans l’ombre ça existe ces petites choses-là.
Certains diront, “pas des bonnes-femmes non, il ne faut pas dire ça”.
Merci.
Pour le reste, accessoire, ce n’est sans doute que ça, une femme.
Je ne cesserai pas d’aimer les chansons de Brel et de Brassens, ni de les écouter.
Mais quand cesserons-nous d’être considérées comme des objets d’usage, comme des accessoires, comme “ce qui vient après ce qui est essentiel, principal”?
À écouter celui qui se prend pour notre Roi, à écouter certains monstres que seuls d’aussi monstrueux qu’eux sacralisent encore, ce n’est pas pour demain.
Ici, le soleil, et l’ombre des dernières feuilles, dansent avant de rejoindre la terre.
Caresses d’air et de lumière, papier de chair et de sang.
Derniers préparatifs avant l’accrochage de notre exposition de fin de résidence.
Le ventre de la terre, Gaëlle Boissonnard et Sylvie Delphaut. Ce sera à Arte Diem 5 rue de Bretagne à Saint-Chamond (Loire). Du 10 novembre au 8 décembre 2023.
Ouverture du lundi au samedi de 14h à 18h, et les dimanches 12 et 26 novembre, de 14h à 18h.
Il n’est jamais assez de murs, de cloisons, de strates de feutre, de laine, de coton, pour se protéger de la furie des hommes. Jamais assez de mains sur les oreilles pour s’isoler d’un tumulte que l’on voudrait faire taire.
Dans l’atelier, je choisis souvent le silence. Pas de musique, si ce n’est celle de la pluie, du vent, des oiseaux, du trottinement des souris.
Posées là, des bulles de porcelaine-papier teintée de chair et de sang, des lambeaux de peau protectrice, de minuscules objets de soin. Une fois encore, créer des passerelles entre la terre et d’autres matériaux fragiles et périssables; textile récupéré, fil, végétal, papier.
Réfléchir à ce qui se cache, dessous, sous la peau de porcelaine blessée.
Il y a ce qui se voit et ce qui se terre. Il y a ce qui ne paraitra jamais et il y a ce qui suinte. Il y a la douleur des femmes, de toutes les femmes en moi.
Il y a aussi ce cri que je ne parviens pas à faire taire, et qui rompt le silence que j’ai pourtant choisi. C’est un cri incessant, c’est du bruit, un boucan de gravas, de larmes, d’injustice infinie.
C’est le bruit des hommes qui cassent le monde en petits morceaux.
Cette question de la paix, de la volonté de la paix, me taraude. Elle parasite mes pensées et mon travail, mes jours, mes nuits. Elle gonfle ma colère.
Je ne veux plus croire, comme on me l’a trop souvent donné à croire, que c’est une question naïve, enfantine, que celle de la paix. Que celles et ceux qui se la posent ne comprennent rien au monde des “grands“. Ces dominants, qui dirigent, ordonnent, organisent à l’image de leurs pulsions mortifères nos civilisations.
Ce que me révèle cet état du monde, c’est que ceux qui se croient grands et forts ne la désirent pas, la paix. Ils n’en ont que faire.
Ils ne sont peut-être simplement pas capable de l’imaginer, pas plus qu’ils n’imaginent la singularité de chaque vie qu’ils anéantissent.
Des vies d’enfants, d’hommes, de femmes, des vies d’arbres et d’animaux multiples, la vie des vivants qui peuplent la terre.
Nous si nombreux, si nombreuses, qui l’avons, cette imagination. Nous qui chaque jour créons la vie, la possibilité de la vie, nous qui en prenons soin, qui l’élevons, la cultivons, il serait peut-être temps de faire entendre notre voix, non?
Photos: Chloé Sorbe et Gaëlle Boissonnard Sculptures en porcelaine-papier et textile, créées lors de notre résidence à Arte Diem, en avril 2023. Exposition du 10 novembre au 8 décembre 2023.
Deux semaines, c’est bien court pour parcourir la terre, l’explorer dessus, dessous, dedans, au creux de ses recoins cachés.
Deux semaines dans une bulle hors du temps, à parcourir de nos doigts et de nos doutes l’idée de l’ombre fertile, du ventre qui protège, qui enfante comme la terre offre ses replis aux graines, aux racines, aux rhizomes, aux germes oubliés, pour couver la vie, la soigner, la protéger, l’inventer.
Ces deux semaines de création et de bonheur dans la lumière d’un immense atelier nous ont été proposées par l’association Arte Diem, qui œuvre pour le partage et la reconnaissance de la création céramique depuis plus de trente ans. Merci à toutes celles et ceux qui nous ont accueillies et accompagnées joyeusement durant ces 16 journées de création.
Merci également à Chloé Sorbe, pour les très belles photos réalisées pendant ce temps de résidence.
Les pièces réalisées pendant la résidence, qui seront sans doute complétées par d’autres que nous réaliserons un peu plus tard dans nos ateliers, seront exposées dans l’espace d’Arte Diem, à Saint-Chamond, à partir du 10 novembre prochain.
Et puis, parce que je reste celle que je suis, et qu’à peine sortie de ma bulle je retrouve mes colères et mes révoltes face à l’injustice d’un pouvoir qui n’œuvre que pour accroitre toujours plus les inégalités sociales, j’ai envie de partager avec vous ce texte admirable écrit par Lola Lafon et publié dans Libération la semaine dernière. Il fait écho au thème que nous avons choisi d’explorer durant ces journées d’exploration de la terre, celui du féminin et du végétal qui se rejoignent dans cette incroyable énergie à inventer la vie. Alors oui, continuons, insistons, encore et encore.
Réforme des retraites : Manu ciao?
“Voilà qu’en ce début de printemps, quelque chose survient. Quoi qu’il en coûte, il s’agit d’éteindre ce qui naît. Ce pouvoir aux abois ne sait plus faire que ça.
Tout ne pouvait pas se résoudre à cela, à dresser des listes de ce qui mourrait bientôt, ces listes qu’on finirait par trouver tragiquement poétiques : les tigres de Sunda, les licornes asiatiques et les séquoias géants. Tout ne pouvait pas se limiter à cela, à s’alarmer, à agiter des sonnettes d’alarme.
Tout ne pourra pas se résoudre à ça : à colmater, à réparer.
Nous savons tout de la réparation, nous sommes rompus à nous «acclimater» à ce qui nous détruit. Nous savons les ravages de ce qu’on avale de force, de tout ce qu’on ravale, ce magma de solitudes et d’impuissances. Et on s’y est presque faits, pour ne pas dire résignés, à avoir en commun la peur de faillir, de ne pas tenir, de s’affaisser, la peur de ce qui nous attend, la peur de ce qui ne nous attend plus.
On s’échange les adresses de thérapeutes, des recettes bien-être, on décline les couleurs apaisantes sur les murs de notre appartement. On ne se dit plus au revoir mais «prends soin de toi», comme face à un cataclysme que l’on sait inéluctable.
On s’y est presque faits, à n’être en quête que de ça, dans les amitiés, les voyages, les plantes ou les romans : une réparation. A rechercher en tout de quoi fonctionner encore, à la façon de petites machines tristes et efficaces, vaillantes, beaucoup trop vaillantes. Mais voilà qu’en ce début de printemps, quelque chose survient, qui grippe la machine. Ce quelque chose, dont personne, au moment où j’écris, ne connaît l’issue, est un rappel. Un réveil. Quelque chose a lieu qu’il faudrait se garder de définir, de circonscrire. S’agit-il de questionner la place du travail dans nos vies ? Certainement. S’agit-il d’une conscience inquiète du temps qui nous reste ? Certainement. De ce qu’il faut reprendre, arracher à un capitalisme morbide qui ne sait plus faire que ça, nous inoculer le désir des choses inutiles ? Certainement. S’agit-il de balancer par-dessus bord cette façon que l’on a eue, des années durant, de se définir par le travail, cette question réflexe, quand on se rencontre : et toi, que fais-tu ? Ce marqueur social impitoyable qui exclut de la conversation chômeurs, retraités et tous ceux et celles qui n’ont pas choisi ce qu’ils «font», que leur métier ne définit pas ?
Le «quelque chose» de ce printemps est un mouvement. Mouvement a pour synonymes ardeur, élan, émotion et vie. Si, dans les manifestations, des cortèges se réapproprient le tube de Mylène Farmer Désenchantée, les corps, eux, contredisent ce constat désespéré : les manifestants dansent, ils reprennent l’espace.
L’entrée en force de la danse dans les cortèges n’est pas anecdotique, elle dit, mieux que ne le font les traditionnels slogans syndicaux, la joie de faire corps, de se tenir ensemble, ce désir d’être uni·e·s. «Si je ne peux pas danser, je ne veux pas prendre part à votre révolution», disait Emma Goldman. Cette foule qu’un pouvoir hagard réduit à des chiffres mobilisation en hausse ou en baisse – prend la parole en un surgissement poétique, politique : les pancartes affichent un humour noir, un humour pop, aussi, ces «Manu Ciao», «Femmes : 22 % de retraite en moins et il paraît qu’on chiale pour rien», «Y’a pas de moyens dja dja», «Je ne veux pas mourir sur scène» ou «Moins de flashball et plus de flashdance».
J’aurais aimé pouvoir arrêter ma chronique ici. J’aurais aimé n’écrire que cela. J’aurais aimé ne pas écrire ceci : qu’un manifestant est entre la vie et la mort. Qu’un autre sort à peine du coma. Que d’autres, combien d’autres, ont été mutilé·e·s. Certaines ont subi des violences à caractère sexuel lors d’un contrôle policier. Des centaines ont été arrêtées de façon arbitraire, «préventivement». Quoi qu’il en coûte, il s’agit d’éteindre ce qui naît. Ce pouvoir aux abois ne sait plus faire que ça. Mais comme l’écrit l’Association pour la défense des terres dans une tribune parue le 1er avril : «Les limites planétaires ne sont pas des données que l’on peut mettre à genoux, matraquer, faire rentrer dans le rang ou intimider.»
Sans doute le savent-ils très bien, ceux-là qui ont cru pouvoir résoudre les existences comme autant de fractions : il se passe quelque chose, ce printemps, dans les rues. On y reprend vie. On revient à soi, mais ensemble. On déborde du cadre. Et le printemps a ceci de commun avec la vie : il insiste.”
Toutes les photos de cet article ont été réalisées par Chloé Sorbe.
Un jour pour le souvenir, comme un bouquet de roses qui viendrait leur dire, Tu sais je ne suis pas souvent là, j’ai été dur parfois, je ne me suis guère préoccupé de nos enfants, de tes envies ou de ta liberté, j’ai quand même mieux à faire, j’ai des responsabilités, et puis je travaille moi, je ramène un salaire pendant que tu tricotes, et puis j’ai besoin d’air, j’ai ma vie à vivre, et ça suffit à la fin, regarde, je t’ai apporté des roses, rouges, un plein bouquet, tu vois je suis là je pense à toi, c’est ton jour, ta fête, ça ne te suffit pas?
Une journée internationale des femmes comme un bouquet de roses reçu en pleine figure.
Et ce jour-là tout le monde s’y met, et on commémore, et on légifère, et on donne la parole, et la presse, et l’assemblée, et même le palais n’en finissent pas de se passer le relais. Car c’est notre journée, la leur, celle de toutes les opprimées, les violentées, les dominées, celles qui nettoient soignent et balaient, celles qui se terrent, celles qui se déguisent en échassier à bec rouge pour mieux exister, celles qui ont dit non, mais… celles qui n’ont pas osé, celles qui ne savent pas même pas qu’elles en ont le droit.
C’est leur jour, le nôtre, il faut en profiter, ça ne fait que passer. Demain se sera terminé, les roses rouges seront fanées.
Demain, elles reprendront leur tablier.
Mon tablier à moi, le voilà. Presque propre, il sèche au chaud, entre deux chantiers. Entre porcelaine et couleurs sur papier, sur fils de laine, de soie et de coton, entre deux recherches, deux explorations.
Aujourd’hui c’est sa fête, la fête des tabliers qui vivent et m’accompagnent dans ma vie de femme qui, aux roses rouges, préfère les mauvaises herbes, les fleurs des champs, celles qui poussent en liberté, loin des canons et des poisons.
Demain, ce sera sa fête aussi, et puis après-demain. Il reprendra le chemin des taches bariolées, tentera avec moi d’inventer des parcelles de vie, de lumière.
Uniformiser donc. Les minots, les plus grands, pour gagner des sous, pour gagner du temps…
Imaginons la joie de maman et papa le matin, et la joie des enfants. Plus besoin de penser, de réfléchir, à comment se vêtir. Non, là au pied du lit, tous les matins de la même vie, la même tenue, les mêmes habits, pour tous les jours et tous les enfants d’un pays.
Vous imaginez? Le gain d’espace de temps d’argent de liberté d’égalité ?
Vous imaginez le bonheur de ne plus avoir à penser à comment se fringuer ? Donc à comment se dire, comment se raconter, comment exprimer qui on est, comment crier sa singularité, sa différence, son unicité.
Plus de temps perdu à inventer, à s’inventer, plus d’argent perdu à tenter d’exister avec qui on est, avec qui on veut être, même plus besoin de respirer.
Oublions tout cela, ils ont pour nous l’uniforme solution, un pour tous et tous le même. Et pourquoi pas un pyjama rayé ?
Et on nous dit que cela gommerait les disparités sociales, économiques, religieuses! Les riches en seraient donc moins riches, les pauvres moins pauvres, les croyants moins croyants ?
Ils savent que c’est pour notre bien, ils ont connu cela, et ils n’en sont pas morts. Ils savent si bien ce qu’il nous faut, ce dont on a besoin.
Alors Madame l’épouse de, et Messieurs Dames en bleu foncé cravate et tailleur ajustés, je réponds à votre appel d’offre.
Une tenue pour jeune fille, une pour jeune garçon, confortables et pas tristounes. Idéales pour la pratique du sport comme pour celle de la dictée (c’est économique), avec des références à Henri Matisse et à Yves Klein (c’est artistique), mais également au monde du travail (car faudrait pas croire qu’on est là pour chômer), un petit nombril aéré, pour l’uniformité (tout le monde a un nombril, alors pourquoi le cacher ?), quelques rayures pour mémoire, et avec ça, interchangeables!
On s’y met ? À réfléchir, ou à uniformiser le monde?
Ne pas chialer, là, ventre serré dans l’atelier, en lisant ça.
On le savait pourtant, on le hurlait déjà, mais qui entend? Qui, vraiment, veux entendre?
On nous parle de sauver des emplois.
Il faut donc tuer pour ça? Accepter de tuer? D’assassiner des enfants, des femmes, des hommes, des gamins, des vieillards? Tuer, mutiler, bousiller à jamais? Oui, mais non, pas tout à fait, c’est loin vous savez, et quand c’est loin on ne voit pas bien. On ne les tue pas vraiment, avec nos armes, les ukrainiens. Les yéménites et les syriens non plus, non.
Ce sont d’autres qui tuent regardez! Ces vilains soldats aux ordres d’un méchant dictateur.
Nous on n’y est pour rien. Bon, C’est vrai qu’on a conçu, élaboré, peaufiné, fabriqué et commercialisé, signé des marchés. C’est vrai qu’on s’est assis sur les traités qu’on avait pourtant ratifiés, On a contourné l’embargo, aussi, c’est vrai.
Mais ils n’avaient qu’à pas les utiliser ceux à qui on les a livrées! On leur avait bien dit pourtant, “Ces machines servent à tuer, mais c’est pour la paix!” Qu’y peut-on s’ils n’ont pas compris?
On peut pleurer.
On peut aussi se révolter, dénoncer, interpeller. On peut agir.
Avec ce qu’on a dans les mains, avec nos moyens de colibri, mais on peut, oui.
Une colère encore — elle ont hélas tant de raisons d’être — que j’ai envie de partager ici. C’est un courrier que j’ai adressé au député de ma circonscription, et qui attend sa réponse.
Monsieur
Je m’adresse à vous aujourd’hui en votre qualité de député et de membre de la majorité présidentielle qui a imaginé et voté la mise en place du “Pass vaccinal”.
Ces passeports visent à interdire à des millions de Français tout accès à des activités culturelles, sportives et de loisir : bibliothèques et médiathèques, cinémas, théâtres, concerts, expositions, restaurants, cafés, gymnases, piscines, stages, marchés de potiers, et j’en passe.
La volonté assumée du Président de la République et, partant, de ceux qui, comme vous, le suivent, n’est plus, c’est évident, de protéger la population (ce vaccin, comme vous aurez pu le constater, ne nous préserve ni de la contamination ni de la maladie), mais de punir, comme l’on punirait des enfants désobéissants, ceux qui sont en désaccord avec leur “stratégie sanitaire”.
Il y aurait beaucoup à dire sur la méthode utilisée et qui consiste d’une part à extorquer, par le biais de la menace et du chantage, le consentement censément “libre et éclairé” des patients, et, par ailleurs, à punir ceux qui ne se soumettent pas, les considérant et les traitant comme des sous-citoyens, incapables de raisonner par eux-mêmes et de se protéger. Mais ce que je voudrais aborder ici, au-delà de la méthode, ce sont les moyens, tout aussi scandaleux que cette dernière, que vous utilisez pour parvenir à vos fins.
Ainsi, dans le but de punir (d’autres diront plus vulgairement “emmerder”) des millions de Français, vous prenez en otage des dizaines de milliers de professionnels de la culture, du spectacle, de la restauration ou du sport en les privant purement et simplement d’une partie de leur clientèle et donc de leurs moyens de subsistance.
En agissant ainsi, non seulement vous instituez une discrimination massive entre citoyens, mais vous imposez par la force à tous ces professionnels dont je fais partie de cautionner vos choix et, qui plus est, de les mettre en œuvre ! Vous faites de nous le bras qui interdit, qui prive et qui punit.
Je vis et travaille dans votre circonscription. Je suis illustratrice et céramiste et je me bats depuis près de trente ans pour inventer mon métier en toute indépendance. Ce faisant, je contribue également à nourrir la vie et l’identité culturelle de ma région et de mon pays.
Ces derniers mois ont été un peu plus que chaotiques pour nos professions prétendument “non essentielles”. Notre présent et notre avenir sont tout aussi incertains, car vous et votre majorité faites le choix de nous priver d’une part de notre clientèle et donc de nos revenus. Il en va ainsi, pour ce qui me concerne, des expositions ou des marchés auxquels certains de mes visiteurs ou clients n’ont pu ou ne pourront accéder, mais aussi de certains stages et interventions que j’anime et dont je devrais exclure contre ma volonté une partie de mes élèves.
Cette décision à laquelle vous collaborez n’a plus rien d’un choix de santé publique. Aussi, j’aimerais que vous m’expliquiez, Monsieur le député, ce qui justifie que vous manipuliez ainsi, et priviez de sources de revenus une quantité non négligeable de professionnels de votre pays.
Par avance je vous remercie de la réponse que vous voudrez bien me transmettre. Espérons-la sincère et responsable.
C’est sans doute le rêve de la plupart d’entre nous aujourd’hui. En finir… On voudrait que ça s’arrête, on ne sait pas bien quoi, on ne sait pas bien comment, mais on voudrait que ça s’arrête. Par tous les moyens.
On pourrait conduire les hérétiques au bûcher, pourquoi pas? Brûler les sorcières aussi. On pourrait sacrifier quelques vies non? Sans doute que ça ferait revenir la paix, et surtout nos libertés de consommer sans être dérangés.
Il faut que ça cesse tout ça et que l’on revienne à une vie normale, à notre vie d’avant. À cette vie dans laquelle la maladie n’existait pas, la mort n’existait pas, où tout allait si bien.
Il nous faut trouver les coupables de notre sérénité perdue, et si besoin, les pendre. Oui c’est ça, désignons les et pendons-les! Et tout ira mieux n’est ce pas?
Mais oui, bientôt tout ira tellement mieux, puisque la solution nous l’avons, puisque stratégie il y a, et que l’ennemi est montré du doigt.
Ne nous reste qu’à le priver de ses droits, qu’à l’humilier, l’isoler, le déchoir de sa citoyenneté, et tout ira mieux n’est ce pas?
La stratégie est là, celle qui nous délivrera du mal. Et à cette stratégie, il n’y a pas d’alternative.
Nous y revoilà.
IL N’Y A PAS D’ALTERNATIVE
La sentence est lancée, elle a une sale odeur et réveille de sales mémoires, mais elle est lancée à si grand bruit que peu se refusent d’y croire.
Elle est lancée comme un drap sombre jeté sur nos capacités à voir, à réfléchir et à analyser, à garder la tête froide.
Cette stratégie, tous les tyrans du monde en usent, celle qui vise à détourner l’attention du plus grand nombre en la focalisant sur un coupable désigné, celle qui vise à isoler, fragiliser, à nous faire croire en une détermination universelle, une volonté et une pensée uniques, qui seraient celle de toute un peuple à l’exception d’une minorité imbécile et réfractaire. Une pensée unique! Imaginez… Imaginez une démocratie sans dissonance, une belle démocratie dans laquelle tous, nous penserions de la même manière.
Les autres… Les autres? Existent-ils les autres? Ceux qui ne pensent pas comme nous? Il suffit de si peu pour les rayer d’une carte.
Il n’y aurait donc pas d’alternative. Se mettre à genoux et plier la tête, baiser la main du roi, ou disparaitre.
J’en connais, des alternatives. Deux, au moins. Résister, et puis mourir.
C’est bien la seule chose qui ne connaisse pas d’alternative, la mort. Même les tyrans, les amasseurs affameurs de l’humanité, même les salauds sont un jour rayés de la surface de la terre.
Alors sourire. Car ceux qui résistent, qui ont toujours résisté, qui résisteront encore, savent qu’ils possèdent au moins deux alternatives, désobéir, et puis quoi? En finir.
Vous êtes … un patient ou une patiente. Vous vous interrogez sur la prise en compte de votre volonté par votre médecin.
Préalable indispensable à toute intervention médicale, votre consentement doit être recherché par votre médecin. Aucun acte médical ou traitement ne peut être pratiqué sans votre consentement libre et éclairé. Vous pouvez retirer votre consentement à tout moment.
Que signifie donner un consentement libre et éclairé ?
Votre consentement doit être libre, c’est-à-dire ne pas avoir été obtenu sous la contrainte. Il doit être renouvelé pour tout nouvel acte de soins.
Votre consentement doit également être éclairé, c’est-à-dire que vous devez avoir été informé des traitements dont vous allez bénéficier, ainsi que des risques fréquents ou graves normalement prévisibles et des conséquences éventuelles que ceux-ci pourraient entraîner.
Ai-je le droit de refuser des soins ?
La loi du 4 mars 2002 renforcée par la loi du 22 avril 2005 a consacré le droit pour tout patient de refuser des traitements, même au risque de sa vie. Corollaire du principe du consentement, vous pouvez refuser tout acte de prévention, de diagnostic ou toute intervention thérapeutique, ou en demander l’interruption à tout moment.
Le médecin a l’obligation de respecter votre volonté après vous avoir informé des conséquences de ses choix et de leur gravité. Si cette décision met votre vie en danger, vous devez la réitérer dans un délai raisonnable. Votre décision sera ainsi inscrite dans votre dossier médical.
En résumé:
L’information délivrée par le médecin doit vous permettre de donner un consentement libre et éclairé aux interventions et actes médicaux. Cela signifie que vous prenez avec lui les décisions concernant votre santé, sans contrainte et en toute connaissance de cause. Le professionnel de santé doit respecter votre volonté, après vous avoir informé des conséquences de vos choix.
